" O CARRETEL "
" Minha mãe estava sentada em sua máquina de costura, e eu brincava ao seus pés.
Derrepente um carretel cai, e tem sua linha desenrolada pelo chão.
Apanho o carretel, e o entrego de volta à minha mãe. "
Hoje, esta simples cena de minha infância, me saltou à lembrança.
Mas, nada é por acaso.
Ela veio para me dizer que somos como aquele carretel, nossa alma.
A linha, nossa vida já, e ainda, vivida, a se desenrolar por essa estrada.
O destino, a mão da criança que era eu, está atento. À espreita.
Zzzap.
Pronto para, a qualquer momento, nos interromper... e nos devolver a quem nos deu a vida.
" AS LAVADEIRAS DE BEIRA DE RIO "
Ao final de todos os dias creio que todo ser humano deveria repensar as coisas por ele vividas.
Tenho certeza que ele veria que, a cada dia nos cabe uma lição.
São as coisas simples, que mais nos ensinam.
Vou lhes dar um exemplo :
Quando criança, minha mãe saía com uma bacia de roupa à cabeça, e nós a acompanhavamos até a beira do rio. Onde, ela e outras mulheres, enquanto as lavavam, conversavam.
Eu gostava de olhar, e admirar aquela cena.
Elas molhavam as peças, ensaboavam-nas, as batiam nas pedras, para lhes retirar a sujeira, molhavam novamente, botava-lhes "anil", para ficarem cheirosas, e as devolviam, agora limpas, às bacias.
À noite tínhamos lençóis, e cobertores limpos e perfumados. Nos quais se era muito gostoso deitar a cabeça, e dormir.
Assim aprendi com elas, as lavadeira de beira de rio que, também nós, somos como aquelas roupas sujas que elas lavavam.
Precisamos, de vez em quando, que alquém nos ponha na "bacia do juízo", nos levem ao "rio da verdade", e lá nos submerjam.
Mas, se tudo isso não nos trouxer à limpeza da realidade, que sejamos sovados na "pedra do entendimento", torcidos pelas "mãos da razão"... até merecermos o suave perfume do anil.
Tenho certeza que ele veria que, a cada dia nos cabe uma lição.
São as coisas simples, que mais nos ensinam.
Vou lhes dar um exemplo :
Quando criança, minha mãe saía com uma bacia de roupa à cabeça, e nós a acompanhavamos até a beira do rio. Onde, ela e outras mulheres, enquanto as lavavam, conversavam.
Eu gostava de olhar, e admirar aquela cena.
Elas molhavam as peças, ensaboavam-nas, as batiam nas pedras, para lhes retirar a sujeira, molhavam novamente, botava-lhes "anil", para ficarem cheirosas, e as devolviam, agora limpas, às bacias.
À noite tínhamos lençóis, e cobertores limpos e perfumados. Nos quais se era muito gostoso deitar a cabeça, e dormir.
Assim aprendi com elas, as lavadeira de beira de rio que, também nós, somos como aquelas roupas sujas que elas lavavam.
Precisamos, de vez em quando, que alquém nos ponha na "bacia do juízo", nos levem ao "rio da verdade", e lá nos submerjam.
Mas, se tudo isso não nos trouxer à limpeza da realidade, que sejamos sovados na "pedra do entendimento", torcidos pelas "mãos da razão"... até merecermos o suave perfume do anil.
" JOZINO, O MILIONÁRIO "
Sempre que seu Jozino passava em nossa rua, com sua caixa de picolé à tira-colo, fazia a nossa alegria.
A sua pequena caixa de isopôr era um verdadeiro baú de sabores e festa.
"Aê o picolé. Tem de manga, goiaba, côco e milho verde."
Era assim que ele nos encantava, ao passar, como se fosse o "flautista mágico" do conto infantil.
Quando o ouvíamos cantar os sabôres na entrada da rua, corríamos a pedir às nossas mães para comprar.
Ele sabia que em nossa rua sua freguesia era certa.
Mas aquele dia "seu" Jozino acordou, e sentiu que havia algo diferente naquela manhã.
Seu sexto sentido lhe dizia que algo muito bom estava para acontecer.
Apesar de suas cismas, manteve seus afazeres normais.
Tomou seu café com um simples pão com manteiga, pois suas posses não lhe permitiam mais, e saiu com sua velha caixa de isopor para o batente.
Ao passar em frente à uma lotérica se lembrou de um jogo feito, e ainda não conferido.
Entrou.
Apanhou o resultado. Enfiou-o no bolso. E, saiu.
Ao se aproximar de nossa rua, parou.
Resolveu conferir o bilhete com os números anotados.
Um tremor tomou-lhe conta de todo o corpo.
Os números, todos eles, conferiam com os marcados em seu bilhete.
Uma euforia lhe invadiu o espírito.
Percorreu a rua feliz.
Pulava. Cantava. Gritava.
Distribuiu, às crianças da rua, todos os picolés de sua caixa.
Ao esvaziá-la, quebrou-a a ponta-pés.
Pisoteou,então, seus pedaços.
Disse que seu pão com manteiga seria , agora, substituído por um tal de breckfast, que os "gringus" comiam lá nos estranjas.
Recebeu os parabéns de todos da rua.
Foi embora feliz, gritando:"Tô rico.Tô rico."
No dia seguinte, triste e cabisbaixo, retornou à nossa rua.
Foi, de casa em casa, solicitando aos seus freguêses/amigos, uma colaboração para que pudesse comprar uma nova caixa de isopôr, para reiniciar sua labuta.
Houvera tantos ganhadores, naquele sorteio, que o prêmio havia sido ínfimo.
Mal daria para ele pagar a carne do açougue, que ele pegara para o churrasco que dera aos amigos, em comemoração.
Muito menos sobraria algum para uma nova caixa.
A sua pequena caixa de isopôr era um verdadeiro baú de sabores e festa.
"Aê o picolé. Tem de manga, goiaba, côco e milho verde."
Era assim que ele nos encantava, ao passar, como se fosse o "flautista mágico" do conto infantil.
Quando o ouvíamos cantar os sabôres na entrada da rua, corríamos a pedir às nossas mães para comprar.
Ele sabia que em nossa rua sua freguesia era certa.
Mas aquele dia "seu" Jozino acordou, e sentiu que havia algo diferente naquela manhã.
Seu sexto sentido lhe dizia que algo muito bom estava para acontecer.
Apesar de suas cismas, manteve seus afazeres normais.
Tomou seu café com um simples pão com manteiga, pois suas posses não lhe permitiam mais, e saiu com sua velha caixa de isopor para o batente.
Ao passar em frente à uma lotérica se lembrou de um jogo feito, e ainda não conferido.
Entrou.
Apanhou o resultado. Enfiou-o no bolso. E, saiu.
Ao se aproximar de nossa rua, parou.
Resolveu conferir o bilhete com os números anotados.
Um tremor tomou-lhe conta de todo o corpo.
Os números, todos eles, conferiam com os marcados em seu bilhete.
Uma euforia lhe invadiu o espírito.
Percorreu a rua feliz.
Pulava. Cantava. Gritava.
Distribuiu, às crianças da rua, todos os picolés de sua caixa.
Ao esvaziá-la, quebrou-a a ponta-pés.
Pisoteou,então, seus pedaços.
Disse que seu pão com manteiga seria , agora, substituído por um tal de breckfast, que os "gringus" comiam lá nos estranjas.
Recebeu os parabéns de todos da rua.
Foi embora feliz, gritando:"Tô rico.Tô rico."
No dia seguinte, triste e cabisbaixo, retornou à nossa rua.
Foi, de casa em casa, solicitando aos seus freguêses/amigos, uma colaboração para que pudesse comprar uma nova caixa de isopôr, para reiniciar sua labuta.
Houvera tantos ganhadores, naquele sorteio, que o prêmio havia sido ínfimo.
Mal daria para ele pagar a carne do açougue, que ele pegara para o churrasco que dera aos amigos, em comemoração.
Muito menos sobraria algum para uma nova caixa.
" A SOLIDÃO DE FERNÃO "
Fernão não queria ser diferente.
Assim como muitas pessoas, Fernãosó queria que as coisas não fossem iguais.
Ele não se conformava com o existir pré- determinado, em que sua gente vivia.
Queria o direito de pensar por si.
Queria viver, e/ou morrer, por suas próprias escolhas, e decisões.
Mas, os seus não o compreenderam.
Não o apoiaram.
E Fernão foi banido.
Ficou só.
Ficou triste.
Pelas leis do bando... não mais pertencia a ele.
E Fernão se afastou.
Foi para outras praias... que não conhecia.
Fernão, no seu exilio, cresceu.
Conheceu novas gaivotas.
Aprendeu novos voos.
Se desenvolveu.
Finalmente Fernão aprendeu que, o preço de ser livre passa pela dor da perda.
Da separação.
De ser só.
Passa, principalmente, pela superação de contar somente consigo...
E mais ninguém.
(Sobre Fernão Gaivota-Richard Bach)
Assim como muitas pessoas, Fernãosó queria que as coisas não fossem iguais.
Ele não se conformava com o existir pré- determinado, em que sua gente vivia.
Queria o direito de pensar por si.
Queria viver, e/ou morrer, por suas próprias escolhas, e decisões.
Mas, os seus não o compreenderam.
Não o apoiaram.
E Fernão foi banido.
Ficou só.
Ficou triste.
Pelas leis do bando... não mais pertencia a ele.
E Fernão se afastou.
Foi para outras praias... que não conhecia.
Fernão, no seu exilio, cresceu.
Conheceu novas gaivotas.
Aprendeu novos voos.
Se desenvolveu.
Finalmente Fernão aprendeu que, o preço de ser livre passa pela dor da perda.
Da separação.
De ser só.
Passa, principalmente, pela superação de contar somente consigo...
E mais ninguém.
(Sobre Fernão Gaivota-Richard Bach)
" VÓ ZIZA "
Havia nas pequenas cidades,e alguns vilarejos ainda hoje manteem este costume de, à tardinha, colocarem as cadeiras nas calçadas, em frente às casas, e se sentarem com os vizinhos para momentos de conversas.
Falava-se das coisas do dia-a dia. Da vida.
Dona Ziza, ou como a chamávamos: Vó Ziza, era um desses perssonagens que nos marcam a infância, por seu carisma...e sua doçura.
Ela gostava de se sentar em sua cadeira e, com um bando de crianças ao seu redor, nos fazer passear pelos pomares e fazendas de sua infância.
Bebíamos, em sonhos, da mesma água da nascente que ela bebera.
Banhávamos, em fantasia, no mesmo ribeirão em que ela se banhara.
Corríamos, em pensamentos, pelos mesmos matos e estradas poeirentas, em que ela correra.
Revivíamos, em devaneios, as suas aventuras e traquinagens de criança livre e feliz.
Vó Ziza era uma exímia contadora de histórias e causos.
Ela conseguia despertar , em nós, a vontade latente de querer-lhe ouvir sempre mais, e mais, das suas hitórias.
Mas, os sonhos são como fumaça.
Se esvaem.
A vida não nos pede licença. E, deixa que a faca do destino nos corte a carne, e nos sangre a alma.
O dia em que sua cadeira ficou vazia, na frente da casa, à tardinha, sentamo-nos ao seu redor... e recontamo-nos algumas de suas histórias.
Ríamos... e chorávamos, com as lembranças.
Vó Ziza, de onde quer que tenha nos visto, deve ter ficado feliz com a nossa homenagem.
Por todos nós... obrigado.
Falava-se das coisas do dia-a dia. Da vida.
Dona Ziza, ou como a chamávamos: Vó Ziza, era um desses perssonagens que nos marcam a infância, por seu carisma...e sua doçura.
Ela gostava de se sentar em sua cadeira e, com um bando de crianças ao seu redor, nos fazer passear pelos pomares e fazendas de sua infância.
Bebíamos, em sonhos, da mesma água da nascente que ela bebera.
Banhávamos, em fantasia, no mesmo ribeirão em que ela se banhara.
Corríamos, em pensamentos, pelos mesmos matos e estradas poeirentas, em que ela correra.
Revivíamos, em devaneios, as suas aventuras e traquinagens de criança livre e feliz.
Vó Ziza era uma exímia contadora de histórias e causos.
Ela conseguia despertar , em nós, a vontade latente de querer-lhe ouvir sempre mais, e mais, das suas hitórias.
Mas, os sonhos são como fumaça.
Se esvaem.
A vida não nos pede licença. E, deixa que a faca do destino nos corte a carne, e nos sangre a alma.
O dia em que sua cadeira ficou vazia, na frente da casa, à tardinha, sentamo-nos ao seu redor... e recontamo-nos algumas de suas histórias.
Ríamos... e chorávamos, com as lembranças.
Vó Ziza, de onde quer que tenha nos visto, deve ter ficado feliz com a nossa homenagem.
Por todos nós... obrigado.
" A BICICLETA "
Uma coisa que nunca entendi muito bem, ou na época me era difícil aceitar, era o motivo que levava meu padrinho à não permitir que andássemos em sua bicicleta, quando passávamos as férias em sua casa.
Era a melhor bicicleta que havia.
De cor prêta, ela era robusta, bonita e muito pesada.
Devido à sua altura, e à nossa baixa estatura, tinhamos que pedala-la passando nossas pequenas pernas por entre o seu quadro.
Num desses dias em que estávamos por lá de férias avistei, ao final da rua, na casa de "seu" Clércio, uma menina moreninha, linda. Sobrinha dele, que por lá também, passava férias.
Convenci meu irmão à darmos umas "passadas", a pé, em frente à casa de seu Clércio, assim como quem não quer nada e, quem sabe puxar assunto com a tal menina.
As tais "passadas" funcionaram.
Lá pela quarta "passada" que demos, com ela sentada na calçada "distraidamente", tomei coragem e me aproximei.
Conversamos um pouco e a convidei para, à noite, andarmos de bicicleta pela rua.
Cida, este era om nome dela, aceitou.
Voltamos, então, para casa.
Eu caminhava ligeiro, como se assim pudesse fazer o tempo passar mais rápido, e a noite chegar mais cedo.
Eu estava feliz, e ansioso para estar com ela novamente.
Eu e meu irmão concordamos de que não ficaria muito bem eu me encontrar com ela,mais tarde, em uma das bicicletas de minhas tias.
Tinha que ser em bicicleta de homem.
Não havia bicicleta melhor para impressioná-la que a bicicleta de meu padrinho.
Com o apoio moral de tios e tias, à minha causa, conseguimos a licença para sairmos em tão cobiçado objeto de transporte.
A noite, finalmente, chegou e nos encontramos.
A rua possuia uns quatrocentos metros de comprimento.
Fizemos um caminho de ida e volta de uma ponta a outra, conversando.
Eu carregava meu irmão na garupa, ela uma prima na sua.
Na segunda passada por um dos extremos da rua, meu irmão propôs que disputássemos, eu e ela com os dois à garupa, uma corrida. Quem ganhasse teria um desejo realizado pelo outro.
Entendi, e ela também, o propósito da proposta.
Aceitamos.
Sabíamos que, independente de quem de nós ganhasse, o prêmio seria o mesmo para mim, e para ela.
Então, como crianças que éramos,nos empenhamos na disputa.
Meu irmão, na garupa, me incentivava.
A prima fazia o mesmo com ela.
Nós dois, como cavalos de corridas açoitados por seus jóckeis, dávamos o máximo que podíamos, aos pedais.
Estávamos à frente por duas bicicletas de vantagem.
Meu irmão, antevendo nossa vitória, abriu os braços em comemoração.
Também eu, soltando as mãos do guidão, abri os meus.
Neste exato momento a roda dianteira de nossa bicicleta bateu em um buraco, e nós dois fomos arremessados no ar.
Cida, com sua prima à garupa, vinha colada a nós, e não teve tempo nem mesmo de saber o que estava acontecendo.
Colidiram com nossa bicicleta, já caída, e as duas vieram se juntar à nós, num emaranhado de poeira, bicicletas e crianças.
Arranhamos tudo o que tínhamos direito: braços, cotovelos, joelhos...mas, nada disso preocupava à mim, ou ao meu irmão.
Muito menos nos preocupamos em saber se as meninas haviam se machucado, ou não, e quanto.
Nos levantamos e não olhamos nem por nós, nem por elas.
Também já nem pensava no prêmio.
Só nos preocupava saber como explicar, ao meu padrinho, tantos estragos em sua tão estimada bicicleta, em tão curto tempo de passeio.
Era a melhor bicicleta que havia.
De cor prêta, ela era robusta, bonita e muito pesada.
Devido à sua altura, e à nossa baixa estatura, tinhamos que pedala-la passando nossas pequenas pernas por entre o seu quadro.
Num desses dias em que estávamos por lá de férias avistei, ao final da rua, na casa de "seu" Clércio, uma menina moreninha, linda. Sobrinha dele, que por lá também, passava férias.
Convenci meu irmão à darmos umas "passadas", a pé, em frente à casa de seu Clércio, assim como quem não quer nada e, quem sabe puxar assunto com a tal menina.
As tais "passadas" funcionaram.
Lá pela quarta "passada" que demos, com ela sentada na calçada "distraidamente", tomei coragem e me aproximei.
Conversamos um pouco e a convidei para, à noite, andarmos de bicicleta pela rua.
Cida, este era om nome dela, aceitou.
Voltamos, então, para casa.
Eu caminhava ligeiro, como se assim pudesse fazer o tempo passar mais rápido, e a noite chegar mais cedo.
Eu estava feliz, e ansioso para estar com ela novamente.
Eu e meu irmão concordamos de que não ficaria muito bem eu me encontrar com ela,mais tarde, em uma das bicicletas de minhas tias.
Tinha que ser em bicicleta de homem.
Não havia bicicleta melhor para impressioná-la que a bicicleta de meu padrinho.
Com o apoio moral de tios e tias, à minha causa, conseguimos a licença para sairmos em tão cobiçado objeto de transporte.
A noite, finalmente, chegou e nos encontramos.
A rua possuia uns quatrocentos metros de comprimento.
Fizemos um caminho de ida e volta de uma ponta a outra, conversando.
Eu carregava meu irmão na garupa, ela uma prima na sua.
Na segunda passada por um dos extremos da rua, meu irmão propôs que disputássemos, eu e ela com os dois à garupa, uma corrida. Quem ganhasse teria um desejo realizado pelo outro.
Entendi, e ela também, o propósito da proposta.
Aceitamos.
Sabíamos que, independente de quem de nós ganhasse, o prêmio seria o mesmo para mim, e para ela.
Então, como crianças que éramos,nos empenhamos na disputa.
Meu irmão, na garupa, me incentivava.
A prima fazia o mesmo com ela.
Nós dois, como cavalos de corridas açoitados por seus jóckeis, dávamos o máximo que podíamos, aos pedais.
Estávamos à frente por duas bicicletas de vantagem.
Meu irmão, antevendo nossa vitória, abriu os braços em comemoração.
Também eu, soltando as mãos do guidão, abri os meus.
Neste exato momento a roda dianteira de nossa bicicleta bateu em um buraco, e nós dois fomos arremessados no ar.
Cida, com sua prima à garupa, vinha colada a nós, e não teve tempo nem mesmo de saber o que estava acontecendo.
Colidiram com nossa bicicleta, já caída, e as duas vieram se juntar à nós, num emaranhado de poeira, bicicletas e crianças.
Arranhamos tudo o que tínhamos direito: braços, cotovelos, joelhos...mas, nada disso preocupava à mim, ou ao meu irmão.
Muito menos nos preocupamos em saber se as meninas haviam se machucado, ou não, e quanto.
Nos levantamos e não olhamos nem por nós, nem por elas.
Também já nem pensava no prêmio.
Só nos preocupava saber como explicar, ao meu padrinho, tantos estragos em sua tão estimada bicicleta, em tão curto tempo de passeio.
" A TV "
Meu pai, aquele dia, chegou em casa eufórico.
Foi a primeira vez em que o vi chegar em casa como se tivesse engolido uma daquelas "pílulas falantes" da Emília.
A causa de tanta agitação era um televisor.
Ao sair do trabalho, e passar em frente à uma loja de eletrodomésticos, ele se deparara com um televisor exposto, ligado, pela primeira vez.
Ele ficou parado em frente à vitrine, fascinado. Hipnotizado. Extasiado.
Então ele a descreveu para nós, assim: "A gente consegue ver as pessoas, lá dentro, direitinho. Elas falam, e a gente entende tudo, tudo."
Bom, não duvido que, de tanta admiração, quando o apresentador do noticiário disse: "Boa noite! Está no ar mais uma edição do seu Reporter Esso." Ele,até,lhe tenha respondido ao cumprimento.
Resultado, ao fim do mês entrava, em nossa sala, a mágica da televisão. E, junto com ela, a maioria de nossos vizinhos.
Pois, aquilo foi uma festa não só para nós, mas também para todos aqueles que, desde então, se esparramavam pelo chão, ou se debruçavam nos parapeitos das janelas de nossa sala.
As noites em nossa casa ficaram mais movimentadas, e agitadas, com tanta gente ali acomodada.
Com o passar dos dias toda aquela "acomodação" dos vizinhos, virou incomodação para a família. E um dia minha mãe, à hora de iniciar todo aquela muvuca, não abriu as janelas, nem a porta da sala.
A revolta, de nossos vizinhos, foi geral. Visto que a nossa era a única televisão da rua.
Meus pais contornaram a situação convidando,alternadamente, o máximo de três vizinhos por vez, à nossa sala.
Com o passar dos dias eles foram se apercebendo que, além do ambiente ficar menos tumultuado, e confortável para todos, de quebra ainda rolava um lanchinho regado a suco, chá, pães e bolinhos, deliciosos, que minha mãe fazia.
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Foi a primeira vez em que o vi chegar em casa como se tivesse engolido uma daquelas "pílulas falantes" da Emília.
A causa de tanta agitação era um televisor.
Ao sair do trabalho, e passar em frente à uma loja de eletrodomésticos, ele se deparara com um televisor exposto, ligado, pela primeira vez.
Ele ficou parado em frente à vitrine, fascinado. Hipnotizado. Extasiado.
Então ele a descreveu para nós, assim: "A gente consegue ver as pessoas, lá dentro, direitinho. Elas falam, e a gente entende tudo, tudo."
Bom, não duvido que, de tanta admiração, quando o apresentador do noticiário disse: "Boa noite! Está no ar mais uma edição do seu Reporter Esso." Ele,até,lhe tenha respondido ao cumprimento.
Resultado, ao fim do mês entrava, em nossa sala, a mágica da televisão. E, junto com ela, a maioria de nossos vizinhos.
Pois, aquilo foi uma festa não só para nós, mas também para todos aqueles que, desde então, se esparramavam pelo chão, ou se debruçavam nos parapeitos das janelas de nossa sala.
As noites em nossa casa ficaram mais movimentadas, e agitadas, com tanta gente ali acomodada.
Com o passar dos dias toda aquela "acomodação" dos vizinhos, virou incomodação para a família. E um dia minha mãe, à hora de iniciar todo aquela muvuca, não abriu as janelas, nem a porta da sala.
A revolta, de nossos vizinhos, foi geral. Visto que a nossa era a única televisão da rua.
Meus pais contornaram a situação convidando,alternadamente, o máximo de três vizinhos por vez, à nossa sala.
Com o passar dos dias eles foram se apercebendo que, além do ambiente ficar menos tumultuado, e confortável para todos, de quebra ainda rolava um lanchinho regado a suco, chá, pães e bolinhos, deliciosos, que minha mãe fazia.
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